Libertad...

Me bifurco ante un espejo mágico, viejo y afónico, el cual se niega a hablarme. La belleza ya no existe, se suicidó al ver en que nos habíamos convertido, monstruos sin cabeza arrastrando enormes hipotecas y créditos a nuestras espaldas. Las musas huyeron al más salvaje de los infiernos, prefieren arder antes que darnos inspiración a nuestras mentes huecas. Baile de máscaras sin norte ni alma. Manojos de margaritas se pudren en las manos, mientras clamamos una tregua en forma de contra reforma laboral, pero nuestras suplicas se pierden entre el azote brutal de un viento que no tiene intención de amainar... ¿De qué te quejas, amor?

Delacroix. La Libertad guiando al pueblo

Beethoven. Funeral March

(*) Pido perdón, me he equivocado de blog! y ahora me da una pereza enorme tener que cambiar toda esta burrada al otro, así que por un día no me lo tengáis en cuenta...